O livro da década

Há um homem e seu revólver, e seu revólver mira um

ladrão. E com os olhinhos indo do homem ao revólver, do revólver ao

ladrão e de volta, está o filho do homem.

Um cataclismo inexplicado e inexplicável subjugou o mundo, privou-o

praticamente de quase toda a vida, seja ela animal ou vegetal, e

condenou a raça humana aos espasmos irados e perdidos que antecedem a

o perecimento total. Cidades são os destroços que restaram do

caos, florestas são o que sobrou das queimadas, os céus clamam seu

ódio com trovões, chuvas e neve enternos, intercalados, e até o ar

parece estar encontrando seu fim, dissolvendo-se em cinzas eternas, em

todo lugar. O Mundo é o que o Fogo deixou por terminar. Nem Sol se vê nem a Lua

ninguém nunca mais viu.

Os profetas triunfaram, os Quatro Cavaleiros já se dispersaram na

criação, o mundo já acabou.

Mas há aqueles poucos, aqueles poucos que haveriam de sobrar. Eles

erram na Terra, atrás de comida e de calor e de um novo dia. A comida

é o que sobrou das latas em conserva, das coisas que puderam não

entrar em combustão. Claro, o terreno perfeito para o que há de mais

natural no ser humano extravasar: reina a violência, o canibalismo, as

gangues, os saques, a impiedade. Estupro, roubo, assassinato. É

difícil crescer assim. É difícil ver um filho crescer assim.

Um pai e seu filho começam um movimento em direção à costa do

país, ao Sul, na esperança de sobreviver ao inverno. E eles vão

atravessar tudo isso, portando apenas um revólver com duas balas, uma

muda de roupa, uns cobertores e tudo o que puderem levar num carrinho

de compras. "Um o mundo do outro".

Esse é o panorama de A Estrada, de Comarc McCarthy(não se preocupe, nem eu consigo lembrar o nome do cara de cabeça!), um livro de

relevância literária contemporânea sobre amadurecimento,

sobrevivência e tudo o mais que se puder aplicar. Ganhador do Pulitzer

e considerado um dos melhores livros da década.

E, claro, na minha opinião uma verdadeira aquisição tanto

substancial quanto estilística. Aqui os diálogos não são separados

por apóstrofos ou travessões; eles são espalhados no meio da

narração, como se fizessem parte da narrativa sólida, ou de uma memória apenas.Ou ainda,como se o autor estivesse falando com o leitor.

Vou lhes contar um segredo. O homem do início não tinha praticamente

nada no seu carrinho que fora roubado;mas ainda assim, era tudo o que

possuía. O ladrão tinha menos ainda, tinha a roupa do corpo. O

menino.... O menino tinha um coração e outras coisinhas que não se

podem ser roubadas. Ainda assim, o homem aponta a arma para o ladrão,

manda-o tirar as roupas, no que é obedecido. Ainda raivoso, exige que

do ladrão também fiquem os sapatos. E parte em seguida, deixando o

ladrão com uma mão na frente e outra atrás.

O menino, calado. "Ele mereceu", o pai fala em tom bravo. "Ele tinha

fome, papai. Ele tinha medo, papai", responde-lhe o menino, entre

lágrimas. "Nem o matei, oras!", tenta o pai.

"Sim, papai. O senhor o matou"

"O que? Não é você quem tem de se preocupar com tudo, sabia?Eu

também tenho medo, tenho fome!", o pai responde, desvairado. O menino

balbucia algo. " O que?!", pergunta o pai. " Sim papai, sou eu quem

tenho de me preocupar!", responde o menino, em toda a sua sapiência de

o que? 10 anos de idade?

O livro vence quando,como qualquer grande obra, deixa de ser algo fixo e imutável e passa a ter tantas interpretações quanto é possível à mente lhe aplicar. E venhamos e convenhamos, assistir enquanto um homem atravessa um EUA sitiado, sem nada para chamar de próxima refeição e com apenas duas balas no revólver E um filho de 10 anos; cara, se isso não é extremamente maneiro, eu não sei o que é maneiro!